INVASIÓN

Hace ahora cuatro años, un poco antes del inicio de la pandemia, fui agredido por un negro de mierda que me pegó un empujón que dio conmigo en el suelo con un par de costillas fracturadas. Tardaron en soldar más de treinta días y los dolores me duraron durante varios meses más. La agresión no era un acto gratuito. Supongo que bajo su punto de vista de inmigrante ilegal, la tenía bien merecida.

Todo había empezado en los meses de otoño del año anterior, 2019. La puerta de la calle de la finca donde vivo amaneció un buen día con la cerradura reventada. Sospechamos que el autor de la fechoría había sido uno de los sin techo que rondaban por el barrio y a veces se metían dentro de nuestra finca en busca de refugio, pero como había docenas de ellos era imposible adivinar el autor. Hubo una reunión espontánea de algunos vecinos, y en la misma apareció el memo del presidente de la escalera, un yayoflauta como hay muchos, diciendo que enseguida se pondría en contacto con los administradores para que mandasen a reparar el desperfecto. Yo hacía ya tiempo que tenía al tipo atravesao; desde que empezó a quejarse de que yo montaba demasiado ruido poniendo la música a todo volumen ¿pero cómo la iba a oír si el mamao es medio sordo? y para empeorarlo vino con la mamarrachada de que mis dos gatos dejaban muy mal olor en toda la escalera. Pero las viejas yayoflautas de la escalera todavía le hacían bastante caso en lugar de darle la patada escaleras abajo que se merecía, y además todavía tenía otro par de partidarios tan lelos como él. De todos modos, también apareció la voz disidente de la vecina del segundo segunda, que chilló pidiendo lo de siempre: “Pues podríamos aprovechar para pedir otra vez que nos pinten la escalera, que está hecha un asco. Y si no nos hacen caso, pintarla nosotros mismos”. A lo que el presi contestó: “¿Tiene usted idea del dineral que cuesta pintar la escalera de arriba abajo? Es mejor guardar ese dinero para emergencias”.

Y lo de la cerradura, en efecto, se convirtió poco a poco en una emergencia. No sólo no vinieron los del Patronato a repararla, sino que los okupas del barrio iban ganando terreno en la labor de arrancar la puerta por completo. A todo esto, algunos ya habían empezado a tomar posiciones dentro de la misma escalera. El rellano del segundo piso y el del tercero, justo al lado de donde vivía la momia presidencial, ya habían sido okupados por un moro y por un par de africanos respectivamente. Los africanos, además de las mantas y las latas vacías de cerveza, algunos cartones, etc., habían colocado un bidón de plástico enorme que habrían sacado de Lucifer sabe dónde, y lo estaban utilizando como taza de váter, la orina ya llegaba casi a los bordes. El yayoflauta en jefe, eso sí, no paraba de llamar a la Guardia Urbana y a los Mossos de Quadra. Pero la mayoría de las veces no le hacían ni puto caso, y cuando algunas veces se dignaban a venir, echaban a los moros y los negratas, nos pegaban la bronca a nosotros por no tener la puerta en condiciones, y los okupas volvían a tomar sus posiciones al cabo de un par de horas. Para ser tan cutres, lo hacían con una regularidad de regimiento prusiano.

Tras dos meses de deterioro constante de la situación, se presentó por fin el agente de la compañía de seguros aconchabada con el Patronato a fin de evaluar los daños. “Jo, pues sí que está jodida la puerta, sí”, dijo la eminencia nada más verla ante los tres o cuatro vecinos que fuimos a recibirle. “No vale la pena repararla; habrá que poner una nueva.” “¿Y para cuándo será eso?”, preguntó con un cierto tono de desesperación el yayoflauta en jefe. “Uuuf, pues no sabría decirle”, contestó el Einstein de las cerraduras, tornillos y puertas. “Yo lo que haré será pasarle el parte al Patronato, y ellos verán cuándo mandan a los operarios a reparar el desastre”. Y el tío se marchó dejándonos a nosotros con dos palmos de narices junto al “desastre”. El boss yayoflauta tenía más aspecto de muñeco de guiñol con los hilos cortados que nunca. Apenas tenerse en pie podía. Mientras, los demás vecinos le mirábamos acusadores. “¿Todavía piensa seguir los cauces reglamentarios, vejete?”, le pregunté yo tan borde y punzante como pude. En otros tiempos, la camarilla del yayoflauta me habría fulminao ipso facto por dirigirme al zángano rey con tamaña irreverencia. Ahora no percibía más que complicidad en el ambiente. Para salir de aquella situación tan embarazosa, el pobre diablo dijo, mientras se retorcía las manos ante nosotros: “Mañana iré de urgencia a las oficinas del Patronato”. “Pues no se olvide de pedirles otra vez que nos pinten la escalera”, le soltó implacable la brujarpía del segundo segunda.
Pero el pobre infeliz sólo consiguió que le dieran cita previa a dos meses vista.

Como es natural, los okupas no sólo estaban cada día más envalentonados, sino que su número tendía a aumentar de manera casi exponencial. A esas alturas, de la puerta apenas quedaban añicos y nos habíamos convertido, sin comerlo ni beberlo, en el auténtico refugio para okupas y desclasados de todo tipo del barrio. Menudo favor le estábamos haciendo a la alcaldesa. Ya todos los rellanos estaban okupados y era algo frecuente que los okupas llamasen a nuestras puertas para pedirnos de todo: fruta, lo que nos sobrara de comida e incluso mantas. Aunque la verdad era que de mantas iban sobrados, tanto que casi seguro que pasaban menos frío que nosotros, aunque sólo fuera por lo hacinados que estaban. Se daban calorcito los unos a los otros y, mientras, se burlaban de nosotros por lo bajinis. Además, habían organizado un modesto servicio de call-girls, vulgo putillas, y como sabían que uno de los pisos había quedado vacío mientras el Patronato le buscaba un nuevo inquilino oficial, habían convertido esa vivienda en un pequeño burdel. Pero, a veces, una de las chicas -por lo general blanca, rubia y bastante guapita-, se confundía de puerta y llamaba a uno de nuestros pisos casi en pelota picada. A mí me ocurrió eso una mañana que iba con prisas y de bastante mal humor y casi arrojo a la chavala escaleras abajo. Y es que duele confesarlo pero, como tengo casi tantos años como el zángano yayoflauta en jefe, ya es muy raro que me exciten los esparcimientos eróticos y me he vuelto muy selectivo e interesado.

Mientras, el yayoflauta iba desesperado de un teléfono para otro y de un enlace de internet al siguiente. Cuando por fin llegó el día de la cita con una de las prebostas del Patronato, la brujarpía y yo insistimos en acompañarlo en la entrevista. Más o menos sucedió lo siguiente: expusimos la catastrófica situación en que nos encontrábamos, el yayoflauta preguntó con voz meliflua cuándo la administración se dignaría a instalarnos la puerta nueva; llenamos como media docena de instancias más y la preboste -o prebosta, que no quiero que Irene se enfade- en cuestión terminó por respondernos que el asunto estaba en manos del servicio de mantenimiento y que probablemente en un par de meses todo estaría solucionado. “¿UN PAR DE MESEEEEES?????”, chilló la brujarpía de tal manera que nos miraron de todas las mesas vecinas y el segurata se acercó raudo a ver qué pasaba con la mano aposentada en la porra. “¿Y no podríamos avanzar en la colocación de la puerta nueva por nuestra cuenta?”, preguntó el yayoflauta con voz atiplada, tratando de dominar su propio pánico. “¡Huuuy, eso es muy complicado”, nos dijo la prebosta, “fíjense, primero tendrían que pedir un permiso de obras”, mientras nosotros no dábamos abasto a ver tantas pegatinas como tenía en el escritorio: “Si tu vols, pots”, decía una, “Madrid ens roba”, decía la otra, “Per Catalunya, actuar”, decía una tercera, sin olvidar esta otra: “Entre tots, ho farem tot”. Y había tantas y de tantos colores que la verdad es que ya no las recuerdo.

“¿Y eso puede tardar mucho en llegar?”, preguntó el yayoflauta con voz cada vez más de suplicante en plena penitencia. “Pues puede tardar o puede no tardar”, contestó la prebosta. “Yo de ustedes, casi que me esperaría a que en mantenimiento les pongan la puerta”.

Pese a las palabras de la prebosta, lo primero que hicimos a continuación fue empezar a tramitar el permiso de marras. Pero esperando que va y esperando que viene a una cosa y la otra, al cabo de dos meses ni nos habían puesto la puerta nueva ni había llegado el permiso. El pobre yayoflauta ya no podía ni asomarse a la escalera sin que los vecinos lo asaetearan con una docena de pares de ojos por lo menos. En un solo día recogía más miradas asesinas que un soldado ruso acribillando a un corgis en Hyde Park. Se le veía más tímido y acoquinado que nunca y, con cada uno de sus gestos, cuchicheos y meneos de cabeza, parecía estar diciendo “no es culpa mía, no es culpa mía”. Pero ahí estaba yo para recordarle con la puntualidad de un Rolex digital que sí que era culpa suya, porque era él quien había insistido en confiar en la vía de la legalidad que nos dejaba en la estacada sin el menor escrúpulo. Por fin, vencido por el odio que acuchillaba el ambiente y la evidencia de la dejadez institucional, el yayoflauta se avino a contactar con un instalador. El montador en cuestión le echó un vistazo a nuestro pobre yayoflauta y le dijo: “Por ser ustedes del barrio, les dejaré la instalación en unos 2.000 euros. Eso sí, será un trabajo complicado viendo el estado general del portal”.

Habíamos quedado para el lunes de la semana siguiente, pero el tipo no vino. Tampoco el martes. Y por fin, cuando ya habíamos contactado con un par más de sacadineros, el artista se presentó por fin y empezó su trabajo de una repajolera vez. Se tiró cuatro días enteros mientras atendía también a otros encargos junto con su ayudante, y el sablazo final ascendió a casi 2.300 euros.

Entonces llegó el momento culminante de toda la campaña de primavera. Llamamos a la Guardia Urbana que, esta vez, tuvo a bien presentarse y consiguieron desalojar a la docena larga de okupas de todos los colores, salvo el amarillo, que habían convertido nuestra finca en su fortaleza. Las tareas de limpieza emprendidas por todos los vecinos después de su retirada forzosa duraron varias horas y perdimos la cuenta de los garrafones de lejía y detergente sacrificados en el empeño. Ni que decir tiene que yo había asumido la dirección de las operaciones ninguneando al yayoflauta todo lo posible.

Pero quizás el momento más desmoralizador de todos fue cuando los Mossos de Quadra echaron abajo la puerta nueva a las seis de la madrugada del miércoles siguiente con su finura sherlockiana habitual porque alguien les había dado el soplo -falso- de que los gitanos que vivían en el segundo primera se dedicaban al tráfico de drogas. Eso sí, hay que reconocerles a los de la pasma catalana que, dentro de todo, fueron los que se comportaron con más formalidad; al cabo de un par de días, ¡oh milagro!, la famosa puerta metálica prometida por el Patronato apareció como por arte de magia y se reparó el estropicio de manera definitiva, sin duda debido a la intervención de la autoridad. 

Pero la autoridad que sí que había quedado muy mermada era la del yayoflauta en jefe, al que la gente consideraba principal responsable de los ocho meses de okupación que habían transcurrido entre pitos y flautas. De hecho, si los burrocratas del Patronato no le hubieran desahuciado del piso por ejecución de una obra ilegal sin los permisos pertinentes -era él quien había puesto las firmas y contactado con el montapuertas-, es muy probable que los mismos vecinos le hubiéramos apeado del machete. Así que las cosas se me ponían a huevo para coronarme como nuevo presidente de la comunidad de vecinos. Lo primero que hice como nuevo presidente -a nadie más se le ocurrió ser tan imbécil como para presentar candidatura- fue prometerle a la brujarpía que se pintaría la escalera de arriba abajo. Pero lo que hice fue mudarme al piso de la Noemi en la Meridiana, llevándome los diez mil del ala que había en la cuenta bancaria de la comunidad, porque hay que reconocerle al yayoflauta que era bobo pero honrado.

Eso sí, no me mudé tan rápido que el negro okupa no tuviese tiempo de repasarme las costillas. Fui a la comisaria a denunciarle, pero lo único que hicieron las Mossas y Mossos fue mostrarme una serie de fotos de negros que se parecían tanto los unos a los otros que no pude identificar al que me había arreado el viaje. Supe además, por la farmacéutica del barrio, que el tipo se dedicaba a enseñarles el torso desnudo a las hembras blancas que se le acercaban. Supe luego, además, que de alguna manera, el tipo desapareció a poco de empezada la pandemia. ¿Será verdad eso de que siempre son los mejores los que se van?

V E L E T R I

ESTIGMA

A veces se escribe por el placer de jugar con las palabras, en otras ocasiones se coge la pluma por algún desajuste con la vida o por un espanto que nos deja el cerebro en estado “sonado” como los golpes que reciben los boxeadores. Esta razón me acude hoy al intentar llenar esta entrada.

Os pongo en antecedentes. Hace unas semanas recibí la noticia del suicidio de una joven de mi tierra, 20 años tenía, se arrojó por un cerro junto al mar para estampar su futuro contra las rocas, padecía la enfermedad del estigma, tenía dos dientes torcidos en su mandíbula.

Aún siento la extrañeza al delinear estas últimas palabras, “dientes torcidos”, palabras que traen a mi memoria tantos cuerpos marcados de cuya existencia tenemos relato, desde las señales que dejaba el hierro candente en la piel de los esclavos de la antigua Grecia para ser identificados si trataban de buscar la libertad, hasta los tatuajes que signaban a los delincuentes, a los que no vivían de acuerdo con la moralidad de las normas establecidas o a los derrotados en las batallas, bien con el dibujo de un búho en la frente si eran atenienses los victoriosos o con un caballo si eran los de Siracusa.

El uso metafórico de la palabra “estigma” alude a la marca o atributo desacreditador de las diferencias, tanto en el aspecto físico como en el ámbito de la moralidad y de las normas sociales. La marca diferenciadora lleva directamente al estereotipo y a la exclusión, teniendo siempre al poder en el frontispicio, que es quien aviva los miedos, porque el miedo es el agua subterránea que fluye bajo todas las diferencias.

Desde la antigüedad han vivido y viven marcados: gordos, ciegos, cojos, sordos, gafotas, locos, putas, descarriadas, alucinadas, viejos, tontos, suicidas, subnormales, desviados, trastornadas, extranjeros pobres, deprimidos, moros, maricas, esquizofrénicos, drogadictos, feminazis, inmigrantes, judíos, gitanos, okupas, comunistas… Hoy se les llama “ofendiditos” desde la otra orilla, a cuantos grupos intentan ofrecer al mundo otra mirada. Los avances y el progreso social se superan con los adjetivos con tal de disfrazar las marcas y justificar los anhelos democráticos de las sociedades denominadas “avanzadas”.

Tanto los estigmas de la locura como los de la moralidad buscan la normalización, para ello se refuerzan los mecanismos de poder y de control. Así mismo, se trata también la enfermedad como una marca, separada del proceso natural de la vida, se insiste en las carencias (llamadas defectos) de las personas y se fomenta y potencia el sentimiento de culpa, como justificación de la no asunción social del problema.

Actualmente, se sigue etiquetando a esos y a otros grupos que van renovándose en el cambalache de la sociedad, se crean nuevas marcas, nuevos prejuicios que generan novedosos estereotipos creados por las modas y por los miedos. Sin embargo, aún no se aborda el origen del problema, las relaciones de poder, que son las que permiten la existencia de estos “tatuajes” a fuego.

El Bosco, La extracción de la piedra de la locura, 1501-1505

Pero retomo el camino de mi relato inicial, con el que quiero hacer una mínima catarsis para desbloquear el estado en el que me dejó el asombro. Me asaltan las imágenes del espanto, los sueños de una muchacha estallados contra la vertiente pétrea, la plaga de sesgos que se interpusieron en el camino de una juventud recién estrenada, que solo quería agarrar la vida reteniendo su parte de inocencia, la indiferencia y la hipocresía de una sociedad culpable. ¡Hasta el silencio le devoraron!

El suicidio de una joven pasa al olvido en medio de tantos otros, existen hoy fórmulas para eliminar la memoria, ya no sirven los pensamientos ni las trinitarias que anunciaba Ofelia para mejorar el recuerdo. La joven suicida lo intuyó, de ahí su carta manuscrita para dejar constancia de que el estigma sigue vivito y coleando en pleno siglo XXI.

Y aquí aparece el nudo gordiano, el que desde hace varias semanas soy incapaz de deshacer y al que vuelvo la mirada una y otra vez para tratar de darle un significado, si no lógico al menos que me saque de este marasmo en el que me dejó la lectura de algunos comentarios en las redes y en las calles sobre el contenido de la carta, en los que se le enmendaba la plana porque acusaba a sus acosadores (de los que, sin embargo, no dio nombres), incluso se le corregían en forma de gracieta la sintaxis y la redacción pocas horas después de encontrar su cadáver. Este es el reflejo de la sociedad en la que vivimos.

Juan Carlos Onetti en un artículo dedicado a la muerte de Hemingway, llamaba cáfilas de fracasados, adictos a la envidia, a los que se abalanzaron a la prensa para atacar al muerto. En el caso que cuento no sé si él hubiese encontrado calificativos.

Si las cartas de los suicidas son el grito más sincero de cuantos gritos los seres humanos somos capaces de emitir, ¿qué hay detrás del juicio y de la sorna hacia alguien que se está despidiendo de la vida? Quizás en ese entramado que no acierto a comprender, se halle la causa de todos los estigmas, la deshumanización llevada al extremo máximo, la razón por la que tantos adolescentes hoy no son capaces ni quieren afrontar el futuro tan gélido y cruel que su intuición adivina. Les da miedo el daño duradero, la señal permanente con la que son marcados, la distinción entre el nosotros y el vosotros, siendo el vosotros minoría siempre.

No entro en capítulo de soluciones, las intuyo, pero desconozco su camino.

En muchas ocasiones hemos hablado del apoyo mutuo, que tiene lugar en las diversas especies de animales, dudo a veces si en esta sociedad enferma hasta los pequeños actos de solidaridad se habrán convertido en un estigma.

E I R E N E

TERAPIA DE GRUPO

      Bueno, señoras y señores.. hoy la reunión a la que os he invitado tiene como finalidad hacer un balance de lo que ha dado de sí el proyecto en el que os invité a embarcaros hace ya tiempo para que, a modo de terapia, dierais rienda suelta a vuestros deseos, fantasías y sueños -quien así lo prefiriese- o bien a mostraros tal como sois sin los impedimentos y cortapisas que la realidad nos impone aprovechando el anonimato que nos ofrece la virtualidad de un blog... Como vuestra terapeuta, he de deciros que, aunque he puesto en práctica este tipo de terapia de grupo en otras ocasiones y en otros espacios, esta experiencia es la que me está pareciendo la más exitosa de todas..así que espero que os parezca bien que os anuncie que aumentaré un poco mis honorarios... Pensad que mi plena dedicación a este espacio me impide atender otros y mi economía se está resintiendo un poco por ello...

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¿Quién quiere empezar a contar cómo ha decidido emplear esta herramienta y cómo ha incidido en su vida? ¿Empiezas tú, Purita?         

Vale, empezaré yo. Bien, me he pasado la vida haciendo todo lo que los demás esperaban de mí..Fui una buena hija, honré a mi padre y a mi madre, cuidé de mis hermanos y hermanas y, cuando llegó el momento, me eché un novio, me casé y tuve dos hijos, chico y chica..como mandaban los cánones sociales y la tradición. No amé a mi marido pero le fui fiel, crie y eduqué a nuestros hijos y cumplí con mis tareas de ama de casa lo mejor que pude mientras él trabajaba duro para mantener a la familia; mis hijos ya se han emancipado y nos quedamos solos él y yo y nuestra mayor alegría es cuidar de nuestros nietos cuando vienen de visita. En fin, que llegado el ocaso de mi vida, me he dado cuenta de que lo hice todo mal, de que esa mujer que, durante todos esos años, cumplió sumisamente con su papel de esposa y madre no era yo, que nunca fui yo. En mi interior siempre me sentí como una rebelde, una inconformista, mil veces quise liarme la manta a la cabeza, dejarlo todo y salir al mundo a enfrentarme a una realidad que odiaba, a un sistema en el que no creía, unirme a otros y otras como yo, hacerme revolucionaria y blandir una pancarta y un altavoz con los que molestar a quienes nos roban la felicidad y la posibilidad de crear un mundo mejor; y lo conseguí en este foro virtual. Aquí puedo ser esa mujer y me he sentido rejuvenecer; aquí puedo dar rienda suelta a mi sueño de haber sido una intelectual con inquietudes artísticas, aquí soy poco menos que una catedrática jubilada que tuvo una juventud llena de experiencias, viajes, lecturas, luchas y una vida plena; aquí no soy Mari Puri, la del quinto derecha. Aquí soy Palas Atenea.. y me sienta tan bien!

Estupendo, gracias, Puri..¿Quién quiere seguir?                        

Lo haré yo. Siempre he sido un hombre poco agraciado, bajito, feo, tímido, el típico gordito gafotas de la clase a quien todos acosaban y, desde que cumplí los 40, además calvo y solitario, vamos, lo que se ha dado en llamar últimamente un incel..Ni mujeres ni hombres se han fijado nunca en mí, a ninguno le importó que fuese inteligente, culto y de agradable e ingeniosa conversación y me fui encerrando cada vez más en mí mismo hasta apenas salir de mi cuarto. Trabajo de informático para una empresa y lo hago desde casa, lo cual me permite vivir prácticamente aislado de la sociedad; pues bien, gracias a este espacio virtual y al proyecto de terapia que hemos iniciado, puedo fingir una vida en la que soy un hombre atractivo, mundano, sexualmente activo y de personalidad atrevida y rompedora; mis intervenciones causan sensación -sea esta negativa o positiva- y no dejan a nadie indiferente. Aquí puedo ser locuaz, transgresor y presumir de un cosmopolitismo un algo cínico y displicente que hace las delicias de la mayoría y despierta la envidia del resto. Mi autoestima, gracias a ello, ha salido muy bien parada y hasta empiezo a plantearme empezar a asomarme un poco al exterior para atreverme a poner en práctica la soltura y la seguridad en mí mismo que he llegado a adquirir aquí, donde no soy Manolo López, el solitario del primero cuarta, sino Adonis, el deseado.

Vale, me toca a mí ahora. Pues mi mayor frustración y lo que me ha llevado casi a renegar de todo y pegarme un tiro fue mi traumático divorcio. Sí, lo reconozco, después de años de casados, mi mujer me abandonó y se llevó con ella a nuestro único hijo, de quien tiene la custodia y al que veo durante las visitas programadas por la ley; y sí, lo reconozco también, no fui un buen marido. Mi mal carácter, mis manías, mi chulería y mi machismo hacían muy difícil la convivencia, pero podríamos haber ido a terapia de pareja o intentar solucionarlo de algún modo. Pues no, no me dio la oportunidad de cambiar y un buen día, de repente y a traición, me encontré con las maletas en la puerta y una demanda de divorcio. Desde entonces, mi odio y mi frustración hacia ella se extendió a todas las mujeres y a ese feminismo mal entendido que rompe hogares y ha llevado a miles de hombres al borde del suicidio. Bien, pues gracias a este espacio en el que puedo desahogar mi rabia, ahora soy un hombre nuevo. En el mundo virtual, soy un tipo todavía felizmente casado con mi hermosa y tolerante esposa, que no solo no se indigna con mis tonterías y chorradas, sino que la hacen reír y hasta le despiertan instintos maternales. Nuestra complicidad es absoluta. Además, puedo presumir de resultar todavía atractivo a las mujeres, admirado por los hombres y de tener una personalidad definida, segura y carismática, aunque en la realidad no virtual no me aguante ni el gato. Aquí no soy Luis, el borde al que abandonó su familia, aquí soy Ulises, al que su Penélope espera cada día suspirando por su vuelta a casa.

Muy bien, vamos bien..venga, venga..quién es el siguiente?..Josep?..Quieres continuar tú?..Qué eres en el blog y por qué representas a ese personaje..o por qué te representas a ti mismo..a tu verdadero yo, si fuese el caso?            

Bueno..todos sabéis que en el blog soy una persona echada para adelante, osado, seguro de sí mismo y que no se arredra ante nada ni nadie; un tipo curtido en la lucha y experiencia política que desarrolló a través de una militancia marxista-leninista activista y beligerante en sus tiempos mozos, de la cual mantengo una impronta que me permite creer estar en condiciones de aleccionar y guiar al resto de participantes por el camino de la correcta teoría y praxis revolucionaria..Además, luzco un lenguaje rudo y directo -incluso soez, si se tercia- y unos modales perdularios que ayudan a perfilar al personaje que busco representar. Pero la realidad es bien diferente y, gracias a este espacio, puedo ser quien realmente soy por dentro..no así por fuera..porque lo que he sido toda mi vida es un vendido al sistema, un hombre que se dejó seducir por los cantos de sirena del estado de bienestar y, aprovechando los tiempos de bonanza económica, montó un próspero negocio con varios empleados a los que exprimió tanto como se lo permitía la ley y que tuvo una vida acomodada y burguesa a cuenta de explotar a otros seres humanos..Pero, a pesar de todo ello, nunca estuve del todo satisfecho, algo me impidió siempre ser feliz y tener una existencia plena, una especie de mala conciencia que nunca me permitió disfrutar plenamente de mi acomodada vida..y me he dado cuenta, aunque no sé si demasiado tarde, de que lo que me ocurría es que yo siempre había querido ser un revolucionario, un antisistema, un rebelde..por eso en este blog, a quienes más mortifico es a aquellos foreros que se parecen demasiado a lo que yo fui siempre, al empresario, al autónomo, al que defiende el sistema...soy su mayor látigo, los fustigo con mis consignas revolucionarias todo lo que puedo porque, en el fondo, a quien estoy abroncando es a mí..a lo que fui..a lo que no quise renunciar a ser..Aquí puedo ser Lenin o Stalin..no Josep, el del chalecito en Premià de Mar.

En fin, os estoy oyendo y tengo que decir que yo no utilizo el blog como vosotros..Yo soy en él el mismo que soy en realidad..De hecho, como sabéis, mi persona real es conocida por la mayoría y hasta mi nombre completo, mi profesión y mi aspecto ha sido desvelado por algún participante sin que a mí me importara demasiado porque no tengo nada que ocultar..No me he inventado el personaje que me hubiese gustado ser ni busco desplegar ese yo interior que la vida o las circunstancias me han impedido ser..aparezco tal cual soy, con mis ideas, mi forma de ver la vida y de pensar el mundo..Y si os preguntáis qué utilidad le saco a este espacio y qué terapia busco os diré que, más bien, busco agradar..porque seré sincero..no me gusto. Sé en qué creo y qué valoro de mi vida, pero no consigo salir de un círculo social y familiar en el que me veo reflejado y que se compone de individuos acomodaticios, convencionales y tan poco interesantes como yo mismo..y yo quiero resultarme interesante y resultárselo a otros..sobre todo a aquellos que viven realidades no convencionales, inconformistas y más elevadas espiritual e intelectualmente..y eso es lo que encuentro en el blog y no en mi vida cotidiana..y ante ellos me presento con mis dudas, mis incertidumbres, intentando que me vean complejo, con una talla moral e intelectual que no se deduce fácilmente de esa fachada convencional y aburrida que se ve a simple vista y que no consigo traspasar ante mis amigos y conocidos reales..Así que aquí soy el mismo Ricardo que soy en la vida real..pero un Ricardo Corazón de León y no un Ricardo corazón de melón..

Uy!!..Pues yo también soy yo misma y no busco fingir quien no soy..y me parece muy mal que lo hagáis los demás..Qué pasa?..Es que renegáis de vuestras vidas sencillas de personas sencillas?. Por qué queréis haceros pasar ante otros por dioses o héroes o sabios? Por qué necesitáis sentiros así?..Pues que sepáis que para lo que estoy yo aquí es para haceros reflexionar..para convenceros de que vivir es otra cosa, de que son esas pequeñas cosas de la vida las que la hacen digna de ser vivida..que el mundo es de las personas que luchan en el día a día por mejorar su realidad y la de otros desde el anonimato de su barrio, desde la comunidad de vecinos, desde el sindicato o desde su puesto de trabajo..Yo vengo aquí a ser el pepito grillo del blog, el látigo de quienes nos quieren decir qué ser, en qué creer o cómo pensar desde su atalaya de superioridad intelectual o moral. Confieso que, de vez en cuando, contagiada por el ambiente, me dejo llevar e intento mezclarme en sus sinergias pero, la verdad, ni tengo los conocimientos e inteligencia de algunos ni el encanto mundano de otros y, cuando me doy cuenta de que intentando imitarlos solo hago el ridículo, me revuelvo indignada, retomo el rol que me ha traído aquí y vuelvo -afortunadamente- por mis fueros apodícticos..No en vano, mi abuela fue una metodista que estuvo en el Ejército de Salvación de Panamá y debo honrar su memoria..Así que aquí soy y seré siempre quien siempre he sido, Teodora, la íntegra, la auténtica, la que es como es y no consiente que nadie le diga cómo tiene que ser.....he dicho!!

Pues la verdad, oyéndoos, debo decir que, a lo mejor, este no es mi sitio porque yo no utilizo este espacio virtual para poder ser quien no me atrevo a ser en la realidad o para fantasear con que soy alguien que no soy realmente..Yo soy yo mismo, tanto en la realidad como en la virtualidad del foro..Que por qué participo?..Pues porque tengo alma de artista e, incluso diría que vocación..Creo que si hubiese tenido más arrojo y, por qué no decirlo, un poco más de suerte, ahora sería un gran músico o un estupendo escritor o artista plástico...pero no di los pasos necesarios, no sé si por falta de iniciativa o por falta de seguridad en mí mismo y tengo la esperanza de que "pegándome" a gentes que tienen soltura para escribir y conocimientos artísticos, musicales..si juntándome con personas a las que considero más intelectualmente preparadas, adquiero algo de seguridad y consigo soltarme y desplegar mi talento sin temor al ridículo y al miedo escénico que siempre me acogotó..a ver si consigo aprender a volar...Así que, no tengo ningún interés en fingir que no soy Pedrito, el inseguro..en lo que tengo interés es en aprender a ser un Aquiles en la vida real...

        De acuerdo, queridos..lo dejamos aquí por hoy, que ya nos hemos pasado de la hora límite..aplazamos para otro día las explicaciones del resto de compañeros y compañeras..Quiero, eso sí, agradeceros vuestra sinceridad, que compartierais vuestro tiempo y, también, invitaros a ir más allá de vuestra experiencia a la hora de reflexionar sobre este mundillo de la realidad virtual. Me gustaría que conversáramos -esta vez en el blog- sobre qué significa para algunas personas que participan en espacios como este foro, la opción del anonimato o por qué algunas otras prefieren ir a pecho más o menos descubierto..si creéis que el blog tiene una utilidad terapéutica para todo el mundo, si favorece sinergias comunicativas que no se darían en la realidad..si todo lo contrario, impide una comunicación sincera y franca..si creéis que puede desencadenar adicción y, por tanto, convertirse en algo tóxico para personas psicológicamente vulnerables y que gestionan mal sus emociones, etc..

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En fin..que todo parecido con la realidad es pura coincidencia, vaya eso por delante..y que espero que os hayáis echado unas risas y que nadie se haya sentido especialmente identificado con las semblanzas..De que terceros hayan encontrado caracterizaciones que les hayan sugerido rápidamente a según qué foreros o foreras..no me hago responsable, por supuesto, haced responsable a la imaginación calenturienta de quien se haya empeñado en buscar similitudes y parecidos... je je je..            

EL BOCHORNO

La definición de soberanía corresponde a la de un país que es libre de tomar sus propias decisiones dentro de sus capacidades. Es decir, sería absurdo pedirle a un microestado como Liechtenstein que dispusiera de una flota naval o una fuerza aérea, y por lo tanto, sería lógico que ese microestado pidiera auxilio de sus países vecinos amigos para protegerse de una invasión extranjera.

¿Pero qué sucede cuando un estado o conjunto de estados actúan de manera deliberada por debajo de sus capacidades? ¿Cuándo ese grupo de estados delegan en una potencia exterior competencias que podrían perfectamente ser suyas, beneficiando de esta forma las industrias de esa potencia extranjera? ¿Cuáles son los motivos que llevan a los dirigentes de, por ejemplo, la Unión Europea, a renunciar al despliegue de las capacidades de los países miembros en favor de todo tipo de industrias estadounidenses?

Se diría que, por ejemplo, en el caso de la internet, esta actitud de seguir la estela americana era inevitable dado que fue en Estados Unidos donde se desarrolló esta tecnología. Si en Europa se hubiera ideado una plataforma digital paralela a Google, como ha sido el caso de China con Baidu, eso habría sido entendido como una “deslealtad” por parte del amigo americano. Pero este mismo razonamiento indica el grado de vasallaje que ha ido desarrollándose en Europa con respecto a Estados Unidos desde el final de la Segunda Guerra Mundial, y hasta qué punto los mismos europeos se consideran un apéndice del engranaje washingtoniano. Se suele decir de manera interesada que, mientras que en Europa se habla, en Estados Unidos se hace, pero la sorpresa llega cuando uno comprueba que los mismos que le reprochan al Viejo Continente su pasividad suelen ser los que menos se mueven para cambiar esta situación y conseguir una mayor autonomía europea.

Y, sin embargo, existen otros campos del conocimiento y de la industria donde Europa ha tenido durante siglos una posición de vanguardia, y en los que, sin embargo, también se ha producido esta capitulación y renuncia europeas a desarrollar las propias capacidades.

Para los expertos en epidemiología, el Covid 19 fue una sorpresa sólo relativa. De hecho, con anterioridad a la pandemia que realmente fue, la OMS y otros organismos habían realizado puntualmente pronósticos apocalípticos con respecto a otros virus, como por ejemplo el SARS o incluso el ébola, pero ninguna de estas profecías había llegado a cumplirse por completo. Estos virus potencialmente más destructivos que el Covid, habían sido frenados en su progreso por los cordones sanitarios o bien eran de más difícil transmisión, con lo cual la alarma mundial no había llegado a cristalizar por completo. Las gentes habían podido seguir con su vida normal, sin tener que someterse a una disciplina de carácter militar, en la que eran aterrorizadas, diciéndoles que sólo por rozar una barandilla en el metro o tocar el botón de un ascensor podían contraer una enfermedad mortal que las llevaría a la muerte tras atroces sufrimientos.

Y, por supuesto, allí estaba América para rescatar a la Humanidad de esa pesadilla. De inmediato, el Big Pharma estadounidense desarrolló una serie de vacunas -Pfizer, Moderna, Johnson-, que debían liquidar esa mortífera enfermedad. Mientras tanto, la damisela UE tenía que conformarse con esperar a que el soldado Ryan de turno viniera a rescatarla, eso sí, en un papel bastante más pasivo que el de Scarlett O’Hara en “Lo que el viento se llevó”, y más al estilo de las damiselas de David W. Griffith en “El nacimiento de una nación”, para buscar referencias en el cine más rancio. Si ya es sabido que la Segunda Guerra Mundial se había ganado en el desembarco de Normandía -ya se sabe que, para la historia oficial, las batallas de Leningrado, Stalingrado, y otros desastres nazis en la Operación Barbarroja a manos de las tropas soviéticas son meras anécdotas-, ahora América rescataba a la canosa pero todavía atractiva dama europea de las garras de un enemigo invisible y más insidioso todavía.

Por supuesto, todas las demás vacunas no estadounidenses fueron ignoradas o desprestigiadas. Ni la Sputnik rusa, ni las tres vacunas cubanas y ya no digamos las chinas fueron dignas de consideración. Pero lo más sorprendente es que nadie en Europa se plantease desarrollar una vacuna propia, aunque sólo fuera para parar la sangría de divisas que fluía hacia el otro lado del Atlántico y, quizá aún más, para desarrollar la propia industria farmacológica europea. Por cierto, a ningún periódico o medio de comunicación relevante de la muy libre Unión Europea se le ocurrió ni siquiera plantear esta ociosa e irresponsable cuestión. Todos los medios generalistas del continente ya estaban demasiado ocupados promoviendo entre las masas un pánico que llegaba hasta lo irracional como para ocuparse de minucias como esta, y mucho menos de un concepto obsoleto como el de la relevancia e independencia de Europa. Es más, el intento de una empresa célebre, no americana como AstraZeneca de desarrollar una vacuna propia, fue certeramente abatido pretextando unos efectos secundarios que causaban una mortalidad presuntamente alta, incluso si esa mortalidad apenas llegaba al 1 cada cien mil. ¿Cuántos medicamentos célebres no registran una tasa de mortalidad similar o aún superior sin que nadie se plantee retirarlos del mercado? Al timón de la compra masiva de las vacunas USA se encontraba la actual presidenta de la UE, Ursula von der Leyen, recientemente llevada a los tribunales por el “New York Times” por haber ocultado sus SMS con el consejero delegado de Pfizer.

Por otra parte, estos mecanismos de disolución de la entidad europea se llevan a cabo de maneras subliminales y casi infinitas, allí donde los arquitectos de la globalización en detrimento de los gobernados encuentran el menor resquicio para hacerlo. Por ejemplo, bajo la apariencia “inocente” del festival de Eurovisión donde, además de decretar como ganador al país generalmente del este de Europa de turno, se acepta como algo normal que países como Israel o Australia -nada menos- participen en el certamen. Algo así como una anticipación sugerida de la OTAN global, donde cualquier país de cualquier continente que colabore en la tarea de perpetuar el supremacismo y colonialismo occidental será bienvenido. Lo mismo en las competiciones deportivas a nivel europeo, donde la presencia de equipos israelíes, y pronto de aquellos principados árabes debidamente sumisos a los intereses de Occidente, como por ejemplo Qatar u otros, es ya un hecho asumido que no incita el menor comentario.

Con todos estos antecedentes, no podía caber duda alguna sobre cuál iba a ser el comportamiento de la UE en la cuestión ucraniana. Hechos como la expansión constante de la OTAN durante los últimos treinta años buscando cercar por completo a Rusia en todas direcciones o el bombardeo constante del Donbass por parte del ejército ucraniano en las semanas previas al 24 de febrero del 2022 son presentados como lo más normal del mundo, a la par que se blanquea sin el menor rubor a auténticos regimientos nazis como el Batallón Azov y su múltiple parentela. Grupos catalogados como de extrema derecha por las mismas instituciones occidentales hasta muy poco antes de la intervención de Rusia en Ucrania. Bajo la consigna absurda de “dejar de ser vasallos de Rusia” en el tema energético, se ha pasado a un vasallaje mucho mayor hacia el amigo americano, ese amigo que no sólo ha llevado a la ruina a muchos de sus históricos aliados -Iraq, Afganistán, Vietnam, todas las naciones de América Latina-, sino que cobra sus favores a un muy alto precio. Concretamente, el gas licuado yanqui que, en algunos casos, sobre pasa en un 400% el coste del gas natural ruso o argelino. Poco importa que por el camino numerosas empresas europeas de primer orden estén trasladando ya el grueso de su producción a los mismos Estados Unidos o a la también odiada China -o si no, a cualquier otro país- en busca de unos menores costes de producción acompañados de salarios más bajos.

En el plano puramente militar, no sólo se han vaciado los arsenales europeos para alimentar al insaciable cliente ucraniano, sino que se avecinan compras masivas de armamento a -¿quién si no?- las grandes empresas norteamericanas como Lockheed Martin, Raytheon, Boeing, etc. Con un poco de suerte, los Leopard alemanes quedarán desacreditados en el campo de batalla ucraniano, y de esta forma se podrá justificar una sumisión todavía mayor hacia el amigo americano, ya que se llegará a la brillante conclusión de que no vale la pena que los europeos desarrollen una industria armamentística propia. A fin de cuentas, ¿para qué pensar, si los americanos han demostrado que pueden pensar y mascar chicle al mismo tiempo?

En realidad, y aunque nadie puede predecir cuál será el desenlace y las extensiones de la guerra de Ucrania, el único proyecto europeo real es el del desmembramiento de Rusia. Esta Europa que ni sabe ni quiere ir más allá del neoliberalismo salvaje marcado por el famoso Tratado de Maastricht y que no es tampoco capaz de superar de manera efectiva sus barreras lingüísticas y culturales, sí que ha sabido hacer suyo el proyecto de Adolf Hitler de convertir a Rusia en algo parecido a la enorme reserva colonial que era la India para el Imperio Británico. De ahí que la clase dirigente europea no tenga el menor escrúpulo en sacrificar hasta el último ucraniano en su afán intransigente de doblegar y fraccionar a Rusia, hecho proclamado de manera casi oficial por la eurodiputada polaca y antigua ministra de asuntos exteriores de su país Anna Fatyga, quien encabeza una comisión del Parlamento Europeo al respecto. La auténtica cuestión es saber sí, en caso de que Ucrania pierda la guerra de manera definitiva, se llegará a la conclusión de que también es preciso sacrificar hasta al último europeo para alcanzar el éxito en esta moderna cruzada.

A juzgar por la actitud de las cabezas visibles europeas ante el inmenso bochorno de la voladura de los gasoductos Nord Stream por parte de la OTAN, es casi lógico ponerse en lo peor en este tema. El hecho de que un país perjudicado por un sabotaje de estas dimensiones se ponga del lado del saboteador, como es el caso de Alemania, es algo sin precedentes en la Historia. Se han hecho muchas especulaciones respecto a la autoría del acto terrorista en cuestión, y durante mucho tiempo se ha pretendido hacer creer que la responsable sería la propia Rusia, la cual arruinaría de esta forma su propia inversión de miles de millones de dólares cuando le habría bastado con cerrar el grifo del suministro, algo que hizo con Polonia en enero pasado. Personalmente, considero que de todas las hipótesis planteadas hasta la fecha, la que merece mayor credibilidad es la del veterano periodista estadounidense Seymour Hersh, quien achacó el atentado a las fuerzas navales norteamericanas y noruegas. Pero lo verdaderamente demoledor de toda esta historia es la deplorable actitud del canciller alemán Olaf Scholz cuando el presidente Biden anunció delante de él en el marco de una visita oficial a Washington que Estados Unidos tenía medios para impedir la entrada en funcionamiento del Nord Stream 2…y el títere germano fue incapaz de esbozar la más mínima protesta al respecto aceptando de esta forma su sumisión incondicional al amo del otro lado del Atlántico. Es imposible caer más bajo ni en medio de un oprobio mayor.

 V E L E T R I

TODAVÍA NO HE ENCONTRADO LO QUE ESTOY BUSCANDO

Como dice la canción de los U2, casi todos los seres humanos buscan algo. Quizás ese algo que buscamos está en las ideologías, que nos dan respuestas. Es duro vivir sin ellas, porque nos explican la realidad y el mundo. Que una ideología explique el mundo no quiere decir que sea cierta, sino que esa explicación nos convence y nos gusta. Esto es suficiente y nos basta, porque el cerebro humano no busca la verdad, sino sobrevivir, y si para sobrevivir necesitamos mentirnos, pues adelante. Por eso la razón se supedita a la emoción y somos más emocionales que racionales, hecho bien conocido por ideólogos y comunicadores que transmiten su ideología utilizando el neuromarketing, marketing emocional y “storytelling”, en los que se trabajan las emociones y se crean historias afectivas, creíbles y consumibles. Estas historias emocionales (relatos, narrativas), pasan directamente al tálamo y amígdala sin que procese el lóbulo frontal: ir directo a las emociones y evitar que se piense mucho (primero sentimos y después pensamos). O como ir derechito al sistema límbico evitando pasar por la corteza prefrontal, no vaya a ser que nos dé por pensar de forma independiente y crítica y fastidiemos el trabajo del ideólogo de turno, que sabe que ideología y emoción van de la mano en el binomio “ideas simples-emociones fuertes”.

El filósofo francés Jean-François Revel dice que el gran enemigo del ser humano en el pasado era la ignorancia y ahora es la mentira. También dice que esa mentira es la primera fuerza que gobierna el mundo, a pesar de los avances científicos. Esto sucedería porque la ideología enturbia la verdad, los intelectuales tergiversan los hechos para adecuarlos a su ideología y los medios y gobiernos confunden a la opinión pública. Esta opinión pública dispone hoy de máxima información, pero en gran número de casos esa supuesta información es desinformación sustentada sobre la ideología de los informadores. Esta sería la razón de la vigencia de las fakes news y posverdad, porque se confunde información con opinión, lo vivido con lo pensado y la realidad con las ideas. Revel reclama algo muy simple: el regreso a los hechos. Habla de Intelectuales que construyen el mundo desde la teoría, lo que conduce a distorsionar los hechos para que coincidan con esa teoría. Es la resistencia a la información, porque la ideología proporciona impermeabilidad a dicha información mediante su ropaje ideológico.

En muchos casos la ideología no depende de la distinción de lo verdadero y lo falso, sino que es una mezcla de observaciones de hechos parciales seleccionados por necesidades de la causa, medias verdades, apriorismos, juicios de valor pasionales y manifestaciones de fanatismo y no de conocimiento. Así, el poder de la ideología sería religioso, mesiánico y redentor, estando más relacionado con profetas, gurús y salvadores que con sabios. Esto le sucede al ideólogo que se sitúa por encima del bien y de la verdad, porque él mismo es fuente de verdad y de bien. Por eso no importa que la ideología sea intolerante, contradictoria e incapaz de explicar los hechos que la contradicen y sus repetidos fracasos, por lo que estos fracasos no la inducen a la autocrítica, sino a radicalizar su aplicación. Esta radicalización puede llegar al extremo de poner la ciencia al servicio de la ideología en vez de someter la ideología al control de la ciencia. Todo sea por cumplir esa misión ideológica, que puede llegar incluso a apartarse de todo examen crítico. De ahí la impotencia de la ciencia para contrarrestar la ideología, llegándose al extremo de la utilización ideológica de la biología, psiquiatría, lingüística, etc., que no dependerían del tribunal de la exactitud, porque eso sería dar explicaciones a un cientificismo obtuso y manipulador. Este alejamiento de planteamientos científicos acerca la ideología a la consideración de religión, con su correspondiente corpus doctrinal, dogmas, liturgia, ritos y santoral laico. Y del mismo modo que hay herejías y escisiones en las religiones, las hay en las ideologías, llegándose a guerras culturales e ideológicas como ha habido guerras religiosas. Hablando de guerras, las más salvajes y furibundas son las intestinas dentro de una misma ideología, como las actuales guerras por el feminismo en la izquierda, mientras el sector derechuzo observa el espectáculo sorprendido y comiendo palomitas.

Todo lo anterior explica fenómenos como la sentimentalización e infantilización de la sociedad (pensamiento Alicia, pensamiento Walt Disney, pensamiento simple), la polarización política, la indignación sistemática de los que viven ofendidos en una sociedad de sentimientos y emociones low cost, la reescritura de obras literarias “políticamente incorrectas”, la reescritura de la historia en una neohistoria alternativa, los canceladores profesionales que etiquetan e insultan a los discrepantes y los líderes de lo políticamente correcto que nos dicen qué está bien y qué está mal.

Como ejemplo límite de ideologías, hagamos una caricatura extravagante y bizarra de dos extremos ideológicos ante un mismo hecho: España. Es grotesca y un poco salvaje, pero hoy me apetece el salvajismo de Bukowski.

ESPAÑA: Un país franquista y fascista (versión izquierda guay)

La historia española es una cagada, un error, una mentira asquerosa y una burda manipulación, porque España es un invento artificial, por no decir una mierda pinchada de un palo y caca de la vaca. Tras el franquismo, el cuento chino de la “modélica transición”, el régimen del 78 y la “demosgracia”, España es un estado franquista, fascista y capitalista de flamenco, toros, curas, guardias civiles y jueces franquistas. Ah, y de camareros, chiringuitos, tapas, cañas y olé. España es un estado fallido cuyas estructuras hay que demoler para liberar a los pueblos oprimidos por ella, salvar al proletariado y empezar de cero. Y por eso cuanto antes termine esta anomalía histórica, mejor. ¡Viva la República Revolucionaria de los Pueblos Ibéricos! ¡Muera España! ¡Colguemos de los huevos a los fascistas y capitalistas!

ESPAÑA: Un país cojonudo y civilizador (versión derecha cañí)

“Semos” los mejores y “a por ellos, oé, oé,”. La historia de España es una maravilla y una suerte para la Humanidad, porque la iluminó y evangelizó en una gesta civilizatoria. Somos una unidad de destino en lo universal, mantenemos prietas las filas y nuestras escuadras van recias y marciales. Y por eso el glorioso Alzamiento Nacional nos salvó del diablo bolchevique y las hordas rojas como los gloriosos Reyes Católicos nos salvaron del infiel sarraceno en la gloriosa Reconquista iniciada por el insigne Don Pelayo. Nuestra cruzada civilizatoria perdura en la Hispanidad, ejemplo evangelizador de aquellas tribus paganas de indios en taparrabos. Menos mal que nos queda Vox y la derechita cobarde del PP para mantener la sacrosanta unidad de la Patria ¡Arriba España, hostias! ¡España una, grande y libre! ¡Mueran los rojos y bolcheviques!

Entre estas dos posturas extremas se encuentran los tibios, flojos y equidistantes que dicen “en el centro está la virtud”. Estos son los peores, los de extremo centro, esos cobardes que ni frío ni calor, ni arriba ni abajo, ni dentro ni fuera, esos contemporizadores de los cojones que nadan y guardan la ropa. Esos de los que hablaba Machado cuando decía que “una de las dos Españas ha de helarte el corazón”. Y Clara Campoamor, una izquierdista republicana traidora que decía que “España en la guerra civil estaba condenada a caer bajo la dictadura militar o la dictadura del proletariado”. Y Unamuno, un pichafloja que no se aclaraba cuando hablaba de “los Hunos y los Hotros”. Y Adolfo Suárez, otro chulopiscinas que hablaba de posibilismo y pragmatismo. Definitivamente, los peores son esta patulea de maricones, tibios, equidistantes y flojos, porque se creen pragmáticos y conciliadores, pero son cobardes. Entre dos tierras están, que dirían los Héroes del Silencio, pero están en Babia.

En el supermercado de las ideologías hay muchas disponibles. 

Se puede elegir la que mejor se adapte a nuestras necesidades. 

Como decía el anuncio, “busque, compare y compre”. Es el mercado, amigo.

Un Tipo Razonable

EL APRENDIZ DE BORREGO

    Había nacido Revoltoso (así lo llamaron por lo inquieto de su carácter) en el seno de una familia numerosísima, fue el quinto en asomar las orejas en una espléndida camada de potrillos, como se pueden imaginar, quedó güérfano de madre a temprana edad… la güena mamá no pudo sino estirar la pata tras alumbrar a siete hermosas potrancas junto a nuestro protagonista… ocho fieras en total para desesperación de sus agüelos. Por parte de padre fueron una nutria domesticada llamada Margareth Jones y su esposo el burro Konrad von Marburg, los encerraron juntos durante toda la primavera del año de la erupción y claro… acabaron cogiéndose mucho cariño por aquello del roce… y por parte de madre, el antiguo campeón comarcal de carreras de tiro Bucéfalo, así llamado en memoria de un antepasado famoso y por último la agüelita Jaimita Harden famosa por su habilidad para encestar desde lejos.

Pronto se dio cuenta Revoltoso de que aquello no iba a ser nada fácil, sin al amor de una madre, hermanado con siete harpías y sumado a la ausencia de una figura paterna… no, no iba a ser fácil.

El padre, de nombre Laichen, transitó a lo largo de sus días entre el complejo y la vanidad, en dependiendo de si tenía que ir al río o la montaña, sin duda se manejaba mucho mejor en las frías aguas del río Vodka que en los senderos que bordeaban hasta la cumbre del viejo Montmorat… lo que le trajo siempre a mal traer fue ese horrible rebuzno que le brotaba de la garganta cada vez que intentaba decir algo… desapareció el día anterior al parto de Valentina, así se llamaba la madre. Coincidió que ese día pasaba por el pueblo el famoso circo Preston & Son… unos dicen que se largó con ellos al ser tentado con un contrato de larga duración… otros afirman que fue secuestrado al ser sorprendido ensimismado fumándose un cigarrillo a las afueras del pueblo y acabó sirviendo de cena pa los leones.

           

    En acabando el día pudieron ver los aviones que se acercaban lentamente al pueblo, volaban relativamente bajo, en formación… se preguntaban a ver a donde se dirigirían, no se sabía de ningún conflicto, el país vivía una época de paz como pocas veces habían tenido, las cosechas eran güeñas, la lluvia generosa y la primavera despuntaba rebosante de vida, sin duda, los aviones eran de los suyos, las banderas dibujadas en los costados de los aviones así como los afectuosos saludos de los pilotos a los que podían distinguir fácilmente así lo confirmaban…cuando acabaron de arrojar todas las bombas, no quedaba ni un solo habitante vivo.

    Tom, el granjero más alto de la comarca, se acercó al establo pa comprobar si la Valentina había conseguido al fin expulsar la ingente cantidad de vida que albergaba en su vientre… comprobó horrorizado como siete bestias pardas estaban devorando a su yegua más querida, al haber nacido hambrientas y alérgicas a la lactosa (por parte de la agüela Margareth), no tuvieron ningún reparo en zamparse a la madre muerta... furioso, agarró su escopeta y se voló la cabeza.

    El famoso circo Preston & Son que llevaba ya dos años recorriendo el país, llegó con las primeras luces del día al pueblo, estaba compuesta la estrafalaria caravana por varios carromatos cubiertos y tres descubiertos hechos de gruesos barrotes en los cuales viajaban las fieras, dos famélicos leones del Atlas, un viejo tigre triste y desdentado y una pareja de hienas incapaces de dejar de reírse ni un minuto. El panorama era dantesco, no quedaba piedra sobre piedra, los cadáveres esparcidos por la calle aún humeaban cuando con gran parsimonia la caravana avanzaba en silencio sepulcral junto a ellos.

    Al escuchar el disparo, los nueve hijos de Tom, dejaron de afeitarse (les gustaba hacerlo en común) y salieron corriendo hacia el establo… los sesos de su padre estaban esparcidos por todo el recinto y fueron incapaces de explicarse las circunstancias que acabaron desembocando en tan trágico final.

    El Comandante en jefe de III bandera del ejército del aire informó a sus superiores que la misión estaba cumplida.

    El dueño del circo, el Señor Preston III, decidió que aquello era una especie de regalo del cielo… era un pueblo como tantos otros y sus fieras llevaban varios días sin comer… aquel engendro que les echó el día anterior, apenas les había servido de aperitivo. Al ser hombre religioso, le daba como cosa lanzar a los cadáveres aún humeantes dentro de las jaulas, por lo que ordenó que soltasen a las fieras y que estas, a su libre albedrío y vigiladas de cerca, diesen güena cuenta de lo que les apeteciese.

    Las noticias tardaron dos días en llegar a la Capital, pero el impacto fue enorme… las gentes horrorizadas devoraban los periódicos de la mañana… “GRANJERO SE VUELA LA CABEZA AL VER A SU YEGUA PREFERIDA DEVORADA POR SUS POTRILLAS”… “LAS FUERZAS ENEMIGAS ATACAN Y DESTRUYEN TRABENHOLF”…. “TRAS CONSEGUIR ESCAPAR DE SUS JAULAS, VARIAS FIERAS SALVAJES DEVORAN A DIRECTOR DE CIRCO, DOMADORES, TRAPECISTAS Y PAYASOS”… Sin duda alguna, lo que más interés despertó entre la población fue lo de la Yegua y su extraña descendencia, mientras comentaban el caso de las fieras hambrientas y antes de que empezasen a ser conscientes de la otra noticia, las primeras bombas empezaron a caer sus cabezas… estaban en guerra.

    Revoltoso, aprovechando el haber nacido con un pellejo mu clarito, decidió confundirse entre el rebaño de borregos del cercado exterior… a pesar de su intolerancia a la lactosa, consideró que era mucho más prudente el pasar desapercibido entre aquellos estúpidos animales a que le relacionasen con sus carnívoras hermanas, decisión que sin duda le salvó la vida. Al día siguiente de dar sepultura al cuerpo descabezado del Granjero Tom, sus huérfanos recién afeitados decidieron que lo mejor era acabar con Margareth, Konnrad, Bucéfalo y Jaimita… y con las siete potrancas que ya empezaban a mirar con los ojos golosos a los cerdos… todo lo acontecido se debía sin duda a la aberración que supuso haberse dejado aparear a nutrias con burros y después con caballos…. El contravenir las leyes de dios y las de la propia naturaleza a nuestro antojo, no puede traernos sino desgracias y maldiciones, estas fueron las últimas y sentidas palabras de Wilkinson, el mayor de los hijos del granjero Tom justo antes de que un meteorito impactase contra la granja acabando con toda señal de vida a cinco kilómetros a la redonda… incluido Revoltoso.

                PAJARRACO 77       

EL MIEDO Y LOS MITOS

Sorprendiéndome estos días por la premura con la que se propagan las noticias, hasta las más simples que tienen que ver con una pequeñísima marca algo mayor que un punto, pero menor que una letra, pensé también en las ondas con las que se transmite el miedo, esa emoción que contagia con la rapidez de un rayo y nos envuelve a los seres, humanos o animales (no sé si las plantas conocen el miedo) sin que podamos entender de qué fuente interna nace esa sensación que a veces no tiene viso alguno de realidad, pero que nos sobrecoge como si la muerte nos atrapase e inmovilizase para siempre. Como me acogió a mí una noche de mi infancia, una gabardina colgada de una percha en un cuarto oscuro.

Vivíamos en una casa del extrarradio de una ciudad (provinciana, añadirían los madrileños), con un pequeño jardín delante y dos patios detrás. Tendría yo 8 años, rascaba un invierno de noches congeladas y cielos limpios. Acababa de morir un familiar hacía dos días y la casa se llenó de cubos, lágrimas y baldes con colorante negro para teñir las ropas, por el luto (entonces los lutos eran rigurosamente obedecidos). Del patio pequeño se pasaba a un cuarto que llamábamos “el cuarto chico”, solo contenía una pila de lavar de piedra y los trastes de la limpieza. Aquellos días colgaban también de un tendal improvisado, vestidos y abrigos que chorreaban aún el líquido negro del colorante. Esa noche nos mandaron llevar a una amiga y a mí un balde que cogimos cada una por un asa, como íbamos las dos no teníamos miedo de la oscuridad, era un cuarto sin luz eléctrica. El reloj del comedor daba las diez de la noche, la luna era brillante, al abrir la puerta la luz de la luna se coló dentro e iluminó con un aura mortecina el agua ennegrecida que chorreaba de las prendas colgadas, corría por las baldosas brillantes del suelo y nos salpicaba al pisar, al mismo tiempo que se encendieron vagamente los botones de una gabardina que colgaba del techo, con tan mala suerte que una ráfaga de viento movió la prenda y me rozó envolviéndome casi entera con las mangas. El balde se soltó de mi mano instantáneamente, como era natural el corazón se me salía del cuerpo, eché a correr gritando y generando en mi amiga otro grito “¡Un hombre, un hombre!”.
Tan desgarradores avisos llegaron hasta la cocina. Y allá fue la abuela, que era de armas tomar, con un cuchillo que agarró de encima de la mesa.

Al poco volvió la abuela riendo, intentando que saltásemos del mundo del miedo al mundo real del colorante, pero era imposible, el corazón nos latía desenfrenado y la noche la pasamos en la cama, abrazadas mi amiga y yo, tapadas las cabezas con sábanas y mantas, sin apenas movernos del centro del colchón.

Lo extraño de la experiencia no es que dos niñas tengan miedo de la oscuridad, sino que los adultos se contagien de los gritos desgarradores de los infantes, sin poder recordar de inmediato el hecho real de haber terminado de colgar la dichosa gabardina.
Y es que el miedo es un componente universal con el que nacemos y compartimos con otros animales, quizás el temor continuo a la muerte, a la desaparición, unido al instinto de supervivencia y en nosotros amplificado por las distintas culturas que nos han transmitido su temor a lo desconocido, a las fuerzas de la naturaleza que no podemos controlar o a lo que se escapa a la percepción y al saber de la ciencia.

Ver imagen interactiva haciendo clic en: El mundo mágico de los mayas (1964) - Leonora Carrington

En la antigüedad el modo de exorcizar los miedos eran los mitos, aportaban un orden a la realidad, la hacían entendible, al igual que los niños cuando escuchan un cuento de hadas, de príncipes o de ogros, saben dirimir las diferencias entre la vida real y el mundo de la fantasía. El pensamiento simbólico que aún conservan les ayuda a comprender que una princesa o una bruja malvada pertenecen a ese mundo encantado que existe mientras el adulto les lee el cuento y se acaba cuando termina el mismo. Así exorcizan sus temores, con personajes fantásticos que son representación de ellos mismos y que les ayudan a saber afrontar los peligros diarios de la vida.

El error y el rompimiento de esa catarsis necesaria para sobrevivir con energía los avatares de la vida diaria, ha ido imponiéndose con el estilo de vida basado en el mercantilismo más atroz, verdadero ogro que corroe hasta las entrañas la vida de las personas. Ya las máscaras del teatro griego se han convertido en nuestra propia personalidad, máscaras creadas en el taller de los mercachifles que nos imponen cuentos confusos que no justifican el miedo a los peligros porque solo tienen por objetivo la venta y el robo de los huevos de la gallina y del anillo mágico del hada.

Tras esta reivindicación (quizás controvertida) de los cuentos y mitos para superar los miedos de la infancia, paso a contar otra historia, esta vez tiene que ver con los hombres de negro reales.

Ocurrió cualquier día en el interior de un supermercado, alguien va a comprar con la lista de la comida semanal para la familia, coge cada alimento con una mezcla entre necesidad y peligro por no poder pagar a la salida. Espera que del monedero salga el genio escondido y le ayude. Pero la cajera, trabajadora igualmente vencida por los dueños del castillo, extiende el ticket, entonces se produce un fenómeno que ya no tiene que ver con el pánico momentáneo, la alarma que se genera ya no activa el sistema nervioso, ya no experimentamos temblores en las piernas, ya hemos perdido la respuesta de la huida que nuestro organismo nos proporcionaba en los momentos de peligro, ya no sale el grito de nuestras gargantas ni cogemos el cuchillo como la abuela de mi relato.
Ahora nos tragamos todos los sapos, apretamos las sombras de la mente para que no nos estalle la cabeza, mantenemos a raya a la amígdala, no sea que se dispare algún mecanismo que nos haga gritar, pelear, salir corriendo o dirigirnos con un cuchillo a los que diseñan nuestras vidas y nuestros cerebros, a los ogros reales que han conseguido catalizar nuestro miedo ante los peligros y convertirlo en ciega aceptación y mansedumbre.

No intento que se titule “desesperanza” este texto, muy al contrario, reivindico el mito, el relato, la historia, la máscara, las salidas nocturnas de Drácula, el cuervo de Poe diciendo “Nunca más”, el aullido del hombre lobo, la dama del Lago aprendiendo las artes mágicas de Merlín y toda clase de vampiros que sigan poblando las hojas de los libros o las cintas de los films, incluso alguna zona de la percepción que por ahora nos es desconocida.

Solo apelo a un modo de catarsis para aprender a liberar la amígdala, hoy secuestrada, que desencadene todas sus reacciones naturales ante cualquier peligro de los muchos a los que estamos sometidos en nuestra vida diaria, sean momentáneos o tan alargados en el tiempo como la sombra inacabable de kilométricos cipreses que nos mantienen en el mundo oscuro de la servidumbre.

E I R E N E

LAS MALAS LETRAS

Decía Umberto Eco en uno de sus libros que las malas canciones –“le cattive canzone”– eran las que contaban las mayores verdades de la vida. Seguramente estaba pensando en las canciones de artistas como Adriano Celentano, Mina, Eros Ramazzotti y tantos otros intérpretes de música ligera italianos. Y a uno se le ocurre pensar si no ocurrirá lo mismo en la literatura. ¿Son los grandes y más celebrados estilistas los que más nos dicen sobre la condición humana, o no serán, por el contrario, los escritores más asilvestrados y en apariencia más descuidados en su estilo los que más se adentran en la naturaleza humana y más nos revelan acerca de nosotros mismos?

Es harto conocida la manera en que el gran escritor argentino Julio Cortázar se mofaba de las largas novelas galdosianas. El sambenito de “escritor garbancero” y costumbrista ha acompañado para siempre a Galdós desde entonces. Y, sin embargo, la lúcida visión que Galdós nos proporciona de lo que eran la España y el Madrid de hace ahora un siglo y medio, ofrece una perspectiva antropológica envidiable que nos pone ante los ojos la evidencia de lo poco que ha cambiado ese país que conocemos como España. Al emprender la lectura de, por ejemplo, “Las novelas de Torquemada”, uno tiene la impresión de que las consignas demagógicas de la Ayuso habrían tenido en aquella época tanto o más éxito que en la presente, y que también en aquella época habrían sido legión los que habrían preferido la cervecita en la terraza a los hospitales. Pero es que además los personajes de Galdós transmiten una sensación de veracidad que está al alcance de pocos escritores. También es notable la preocupación de Galdós por la locura y el mundo alucinatorio. Son varios los personajes de sus muchas novelas que son dementes o caen en la locura durante el transcurso de la trama de la novela; seres que no pueden soportar la realidad que les rodea y sucumben a algún tipo de demencia.

Como ocurre con Balzac o Dickens, no hay apenas un tipo humano que no quede retratado en sus novelas. Es pura vida la que pulula en ellas, y es difícil no reconocer el calado psicológico de casi todos sus personajes. Pero hay otro autor español que supera de largo a Galdós en el arte de escribir novelas que no sean del agrado de los estetas: Pío Baroja. Sus novelas son una sucesión casi inacabable de eventos que se empujan los unos a los otros en el espacio de pocas páginas, sin darle al lector apenas oportunidad de meditar sobre lo que está sucediendo. Las novelas del ciclo de Aviraneta y de las guerras carlistas destacan en este sentido. Pero por los mismos motivos, sus narraciones suelen enganchar al lector, al igual que el estilo seco y desabrido, muy certero en la elección de adjetivos, que caracteriza al autor vasco. Para Baroja, la vida es un caos sin apenas sentido, y esta idea se refleja de manera constante en sus novelas. Pero a la vez sus obras carecen de la profundidad en el análisis de los cambios que se producen en la sociedad que caracteriza a Balzac e incluso al propio Galdós. A menudo se tiene la impresión de que Baroja narra el caos por el mismo placer de narrar el caos.

Mientras que autores como Flaubert se demoran de manera interminable en cada párrafo, cambiando de posición en la frase tal o cual palabra, Stendhal escribió su novela “Rojo y negro” de un solo tirón, vertiendo página por página toda la tempestad que bullía en su cabeza. La suya es una escritura desde la rebeldía, una epopeya que narra el período más lúgubre de esa restauración monárquica que pretendía borrar de un plumazo los restos de la Revolución Francesa como si no hubiera ocurrido nunca. Pero paradójicamente la historia no se cuenta desde la perspectiva de un rebelde, sino de la de un advenedizo, Julien Sorel, que quiere triunfar a toda costa, y que ve que en la Francia de la Restauración el ascenso social es imposible para una persona de su condición, a no ser que ingrese en el clero y desde allí trate de progresar en la jerarquía eclesial. Dotado de una inteligencia superior, y después de una sórdida estancia en el monasterio en el que se inicia como novicio rodeado de otros aspirantes a sacerdote de una enorme mediocridad humana, consigue colocarse como preceptor de una familia de abolengo. Un personaje que en principio podría parecer hipócrita y despreciable, se convierte en la pluma de Stendhal en casi un héroe romántico que contrasta con la sombría mediocridad de la sociedad en la que vive. Al final, Sorel acaba guillotinado, principalmente porque esa estirpe dirigente no permite que un personaje de su extracción social se encumbre.

Pero mientras Stendhal escribía para “the happy few”, Dostoievsky, otro escritor desaliñado donde los haya, supo canalizar e identificar casi todos los dilemas que han ido marcando al hombre contemporáneo. En “Crimen y castigo” aborda muchas de las cuestiones morales que luego se planteará Nietzsche en sus libros. Principalmente, la cuestión de si un ser supuestamente superior tiene derecho a recurrir al mal hasta el último extremo. La trama de la novela es bien conocida; un joven estudiante universitario llamado Raskolnikof asesina sin compasión a dos viejas usureras porque considera que su talento e inteligencia superiores le dan derecho a ello. A partir de allí se origina una peculiar investigación policial que concluye con la confesión del propio Raskolnikof como autor del crimen. Pero el auténtico telón de fondo de la novela es la lucha de las nuevas ideas utilitaristas occidentales contra lo que Dostoievsky consideraba como la tradicional moralidad cristiana rusa. El misticismo de Dostoievsky , al igual que el de otros pensadores europeos como Kierkegaard o mucho más tarde Unamuno, se basaba mucho más en la fe que en la racionalidad, dando así casi por perdida la lucha contra el escepticismo desde el punto de vista lógico. Con los años, Dostoievsky fue adoptando unas posturas cada vez más conservadoras, renegando así de su juventud liberal y casi revolucionaria, para terminar escribiendo “Los demonios”, una novela en la que parece anticipar -y condenar- el tipo de revolucionario materialista que llegaría al poder en Rusia en 1917. Desde el punto de vista estético, Dostoievsky era escritor de pocas o ningunas florituras. La misma “Crimen y castigo” fue escrita en unas pocas semanas a pesar de su considerable longitud, pues Dostoievsky no sólo estaba apremiado por las deudas que contraía debido principalmente a su ludopatía, sino también por los plazos que le imponían sus editores. Pero poseía el don de la autenticidad en todo lo que escribía, ese don innato de algunos escritores privilegiados para hacer creíbles a todos sus personajes. Un don que heredaría el también ruso Antón Chéjov, capaz de redactar a mansalva centenares de cuentos breves en los que retrató de manera lúcida e imperecedera la sociedad rusa de su tiempo.

No quisiera terminar este artículo escrito en defensa de las malas letras, de la literatura escrita deprisa y corriendo y sin ínfulas estéticas aparentes, sin referirme a por lo menos tres autores que cultivaron durante toda su carrera el género literario más despreciado de todos; la novela policíaca. Ese género que nunca ha conseguido ni conseguirá un Nobel de literatura ni falta que le hace.

El primero de esos autores es el belga Georges Simenon. Pocos como él poseen una prosa tan sensual, tan visual, que le permite describir cualquier ambiente evocando olores, sonidos, colores, todo lo cual transmite a sus novelas una gran sensación de realismo. El inspector Maigret, su personaje más conocido, se encuentra en las Antípodas exactas de los detectives de Edgar Allan Poe, Conan Doyle o Agatha Christie. Al funcionario policial Maigret no se le suelen ocurrir ideas geniales, pero sí que destaca por su minuciosidad y su tenacidad, y en saber discernir los mejores chivatazos. Por lo demás, lleva una vida anodina con su esposa de toda la vida, y no se le conocen otros vicios que el tabaco y una ocasional cerveza.

Sin embargo, las mejores novelas de Simenon, aun perteneciendo también al género policíaco, no suelen estar protagonizadas por Maigret. Son novelas como “El hombre que veía pasar los trenes” o la claustrofóbica “Los gatos”, que narra el lento e irreversible deterioro de la convivencia de un matrimonio con un arte que recuerda al de Kafka. Novelas en las que seres vulgares y corrientes se ven totalmente desbordados por las situaciones en las que se encuentran.

El segundo de esta breve lista que se me ha ocurrido sería Chester Himes, el mayor cronista que nunca haya tenido el Harlem negro. Himes disecciona el lumpen y la pequeña delincuencia de raza negra con una asepsia casi absoluta, mostrando el bajo nivel cultural de su gente, sus supersticiones religiosas y sus vidas sin futuro y marcadas por la injusticia racial; todo ello de la mano de su pareja de policías negros protagonistas, Ataúd Johnson y Sepulturero Jones. Himes posee el talento narrativo y la prosa brillante de un Dickens, y sin haber redactado ni una sola línea que pudiera calificarse de panfletaria, muestra toda la realidad desoladora de los barrios marginales de Nueva York.

Y la tercera de la lista sería la autora británica Ruth Rendell, fallecida en 2015. Rendell posee una habilidad para captar la mentalidad criminal que se asemeja a la de Dostoievsky, una virtud que se refleja especialmente en su novela “A Judgement in Stone”, extrañamente traducida al castellano como “La mujer de piedra”. Sus detectives son también seres rutinarios y en absoluto superdotados, hombres que preferirían estar tomando un té en su casa que solucionando un crimen. Rendell no ha superado a su predecesora Agatha Christie en el suspense de sus intrigas, pero, en mi opinión, la dejó atrás claramente en cuanto a nivel literario.

¿Por qué suelen gustarnos estos escritores tan terrenales más que los considerados como grandes estetas por determinada crítica? ¿Por qué Stendhal, Balzac o Victor Hugo siguen teniendo más lectores que J. K. Huysmans o Barbey d’Aurevilly, por ejemplo? ¿Por qué seguimos leyendo a Galdós pese a que consideremos que Julio Cortázar es un mejor prosista? Quizá porque Eco tuviera razón y a veces una canción del festival de San Remo apele más a nuestra experiencia y nuestros sentimientos que el más sesudo libro de, por ejemplo, el “Nouveau Roman” francés o la interminable taxidermia literaria repleta de erudición y misantropía de un Josep Pla.

 V E L E T R I